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LA HISTORIA DEL ABUELO
 29 de Junio, 2005, 1:00 |
 Llovía. Las gotas, agarradas al cristal de la ventana, se resistían, pero el temporal las empujaba en un competir sinuoso.
El fulgor del relámpago asustó la noche. Y un tronar largo se arrastró por el techo de la casa. Por un momento el mundo pareció más grande de lo que habitualmente se piensa. Hasta otros seres, otras caras, podrían ser posibles. Por eso me tranquilizó la voz familiar que pronunció mi nombre. El abuelo modulaba la voz siempre que se acercaba para convertirme en cómplice de su historia. Y comenzó así: Al nacer tu padre yo me encontraba lejos. Vine del oeste, pero debido a mi profesión de cartero fui destinado a petición propia en varias provincias. Así paré en el norte, donde nació tu padre, donde tú naciste, donde mañana seguro que nacerá tu hijo.
De todos los oficios, el de ser padre es el más arduo, porque el fruto de ese trabajo, como en este caso, no fue degustado. Tu padre te educó, se sacrificó por cuidarte y proporcionarte los medios para tu desarrollo. Y de todo ello, lo más grandioso es que estuvo y sigue estando a tu lado.
Yo no conocí a tu padre. Tu abuela sufrió lo indecible para sacar adelante a aquel niño diferente. Diferente porque tu abuela era viuda y era una mujer en la copa de la vida. No se puede echar cerrojo a la juventud y, de hecho, llevar el pan a cinco hijos más, sin la mano recia de un hombre, no debe ser trago alegre precisamente. Y aparecí yo de por medio. aquellas ganas de madre me vencieron y, a cambio, me aproveché de aquellas ganas de mujer.
Te lo confieso: tu padre es el fruto de aquel árbol olvidado.
Yo desaparecí. Aquel niño no tuvo padre. Si ahora yo viviese tendría ciento ocho años. Me volví al oeste, de donde partí, no sin antes haber recorrido alguna que otra provincia más a caballo de mi trabajo de cartería. Siempre repartiendo cartas... y ni una sola carta, sin embargo, llegó a la casa de aquel niño, tu padre. Otro trueno se perdió de la mano de estas últimas palabras, que resonaron en mí con un eco sordo, como si hubieran estado allí suspendidas desde siempre, esperando un rostro que nunca existió. El abuelo no estaba allí, nunca lo estuvo...
...Me atrevo a comprender, abuelo, lo que nunca fue. Me atrevo a entender los motivos de tu huída, de tus miedos para hacer frente a una responsabilidad no meditada desde un principio, del qué dirán, de la familia que dejaste, quizás, abandonada también en tu tierra... Eterno huir. Siempre pasajero, siempre la misma carta repetida. Semilla de infinita desilusión en una infancia plena, como la tuya, igual que la mía, como la que desearías para un niño nuevo. No te pregunto por qué. No me duele: tan sólo por la parte que a mi padre concierne me atrevo a prometer que nunca dejaré de estar al lado de mi hijo, al lado de mi padre... Cuando cese la lluvia me acercaré al pueblo, a visitar el prado aquel donde se yerguen, altivos y dignos, los árboles... Vigilaré sus ramas y sus frutos, para que no se tuerzan desde pequeños. Que solo el viento de otoño se lleve las hojas de su tributo y así se cumpla lo que tenga que ser. Y esperaré la nueva primavera junto a ellos, al lado de cada árbol... No saldrá de ellos la pasta donde se escriba una historia igual !
*"Es Una Colección de Cuadernos Con Corazón", © Luis Tamargo.-
http://leetamargo.mybesthost.com/lahistoriadela.htm
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Leer IMAGINANDO: Revista Cultural
28 de Junio, 2005, 1:00
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 En el Nº 14 de Mayo-Junio de la revista IMAGINANDO encontraremos apuntes, sugerencias, curiosidades culturales y recomendaciones que leer en este verano que se presenta propicio para divertirnos como nos gusta, rodeados de las más variadas expresiones del arte. No os perdáis las interesantes secciones de "Literatura perseguida", "Notas de filosofía" y "reseñas", entre otras. Destaco en particular estas interesantes palabras del poeta Carlos Barbarito, cuando le preguntaron con qué está comprometida su literatura:
Soy, cuando escribo, fiel a mí mismo. Cuando siento que un poema me traiciona lo destruyó. Jamás escribí algo de modo tal que encajara con tal o cual moda o tendencia y menos para ser bien recibido por mis contemporáneos, prefiero que me malinterpreten, me desatiendan, me obvien o me rechacen. También merece la pena leer sus "Breves apuntes para una poética", letras inéditas, escritas en especial para Imaginando.
Dentro del apartado de Narrativa tenéis algunos de mis relatos en los que la dirección de la revista se ha fijado y que ha decidido publicar, junto a la buena compañía de otros artistas y escritores/as, provenientes de diversas partes del mundo.
Y es que el arte no tiene fronteras: ¡echadlo un vistazo, no tiene desperdicio!
¡SALUDOS, AMIGOS/AS!
http://www.imaginando.com
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CONTRA EL CIELO
22 de Junio, 2005, 1:00
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 A Marcela la traicionaron los nervios. De tanto revolver con la cucharilla temblorosa terminó por derramar la taza de café. La camarera se aprestó rápida a limpiar la mesa.
-¿Le traigo otro, señora?
Pero Marcela optó esta vez por una infusión de poleo.
Había estado observando a la chica que se apoyaba en el mostrador. A esa hora de la noche el mesón cobraba ambiente de fin de semana y, aunque era un bar de carretera, los jóvenes hacían escala de camino a la zona caliente de la ciudad cercana. Incluso si uno cruzaba a pie la gasolinera podía encontrar a un paso los enormes jardines que precedían el centro urbano. Marcela solía parar en aquel local desde no hacía mucho, solo a tomar algo con el pretexto de estar rodeada de gente y no condenarse a quedar encerrada en su casa también los sábados por la noche. Durante los últimos meses había sido tal el caudal de conflictos a los que tuvo que enfrentarse que aquella escapada solitaria servía para refrescar el recuerdo de cuando con menos años salía a divertirse con sus amigas. Ahora, sin embargo, se encontraba sola, a decir verdad lo estaba desde hacía bastante tiempo. Desde que comenzó con los trámites de separación su vida había dado un giro, aquello ni le divertía ni siquiera le ayudaba a distraerse, pero al menos se obligaba a no aislarse, consciente de agotar cualquier vía posible de arreglo. Siempre fue muy consciente de sus límites, incluso con su marido, antes de conocer a Dave y después, cuando acabó por desvelarse en toda su mediocre malicia. Su fortaleza de carácter, sobre todo su amor, sí, esa fue la causa, pero al menos así ella lo entendía, un amor se entrega fiel, desinteresado, sólo que le falló con Dave; si se propuso hacerle cambiar consiguió tan solo descubrir el lado más turbio de la persona por la que había apostado. Ahora estaba pagando las consecuencias, en breve su relación quedaría anulada por la ley y ella estrenaba ya los primeros pasos para rehacer lo que era su propio proyecto.
Le atrajo el exotismo de aquella muchacha que, rígida frente al mostrador, le daba la espalda. El corte de pelo era el que ella siempre había soñado, pero nunca le sentó bien cuando lo intentó años atrás, antes aún de casarse con Dave. Entonces se entusiasmaba con esas pequeñeces, con el estilo de los peinados y el modo mejor de sacar partido a sus encantos. Luego, al contrario, el amor, sí, eso fue, hizo pasar a segundo plano esas chiquillerías, para centrarse en su relación de pareja. Ahora daría cualquier cosa por disfrutar de una cabellera tan bellamente moldeada, ella lo tenía de color más castaño que la muchacha del mostrador, de negrura brillante, pero le resultaba envidiable. Entonces la muchacha se giró en dirección a la puerta de salida, se apoyó en un largo bastón blanco y tentó el suelo con varios toques repetitivos antes de salir del bar, afuera esperaba sentado un gran perro parduzco al que la muchacha se asió para atravesar la carretera en compañía... Tal vez debido al impacto de tal hallazgo o tal vez debido al aroma que desprendía la infusión de menta recién servida, Marcela se incorporó para salir tras los pasos de la chica invidente... La distinguió cruzando la distancia entre la gasolinera y el bosque, lenta, pero siempre erguida. El animal, bien adiestrado, descansó en dos ocasiones para esquivar los vehículos. También ella se adentró en los jardines, guardando una prudencial distancia hasta que la frondosidad de los árboles hizo que les perdiera la pista.
No sabía qué le impulsó a ello, quizás fue algo más que curiosidad. Tan solo podía escuchar dentro de sí las palabras de su hermana, la única allegada que le quedaba aunque ahora vivían fuera. Justo entonces empezaban los problemas con Dave, el menor de tres hermanos y quien cuidó de sus padres hasta el final, no por amor, no, logró con ello sacar la mayor parte de la herencia a su favor, restando las partes de sus hermanos, quienes exigían para sí la igualdad que en vida tanto habían predicado sus suegros, demasiado viejos ya para otra batalla. Aquello supuso la ruptura con la familia, ella luchó por hacerle ver a su marido las implicaciones de su error, pero sucumbió, no había sido capaz de entender que los sentimientos no se compran. También sucumbió cuando su hermana le pidió la ayuda de las influencias de Dave para colocar en el trabajo a su sobrina, ella mintió, sí, por amor, porque quería al hombre con quien se había casado y su hermana querida, su única familia, pretendía un imposible...
-No se puede contra el cielo... -exclamó su hermana resignada. Fue poco antes de que marcharan al interior, a muchos kilómetros de donde ellas se criaron.
Ahora estaba sola en un oscuro bosque jugando a perseguir fantasmas... Le pareció oír un crujido y se parapetó tras un grueso tronco para observar. Sí, allí estaba la muchacha, se había despojado de la gabardina y lucía un llamativo traje de cuero, muy ceñido y escotado; arrodillada, acariciaba el cuello de un hermoso lobo negro con cada brazo. Marcela se ocultó asustada, sin dejar de contemplar la escena... Pero la habían visto, la muchacha la estaba mirando fijamente y ella rezó, sí, dios sabe bien que rezó para que la chica no soltase a aquellos animales. Sus ojos eran impresionantes y también los de las bestias, entre ellos se intercambiaban fulgurantes brillos y hablaban, sí, también los lobos, aunque Marcela era incapaz de comprender nada de aquella endemoniada jerga. Por fin la muchacha pareció susurrarles algo al oído y, sin dejar de mirarla, lanzó a los lobos contra ella...
Marcela no había podido gritar aunque lo intentó, sólo un golpe frío le sacudió el rostro. Luego comenzó a distinguir las figuras, agachados junto a ella, la camarera y un señor la preguntaban al tiempo que aconsejaban a la muchedumbre agolpada que dejaran espacio para respirar. El local estaba de par en par, fue una casualidad que hubiera en ese momento allí un médico. Ella descansaba su cabeza en el suelo sobre uno de los cojines de los asientos, le habían destapado la blusa hasta la cintura, pero el sujetador ocultaba aún sus intimidades. A los pies otro cojín doblado se los mantenía en alto. La camarera trajo otra compresa húmeda que el médico aplicó en el rostro...
-Por favor, no se amontonen alrededor! Y abran las puertas...
-Estaba rara, tiró el café primero y luego se desmayó... -explicaba la camarera, nerviosa, al señor que la atendía.
-Señora, ¿puede oírme? ¿se encuentra bien?... Ya, ya reacciona...
A Marcela la traicionaron los años, se había hecho mayor, estaba sola, no hay dinero capaz de comprar los sentimientos, nada se puede contra el cielo...
-...Sí, sí, pero déjenme un poco más... -acertó a musitar.
*"Es Una Colección de Cuadernos Con Corazón", © Luis Tamargo.-
http://leetamargo.mybesthost.com/celcielo.htm
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Leer a FRANCISCO BRINES :
20 de Junio, 2005, 1:00
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 Hace tiempo que el autor de "El otoño de las rosas" aparcó la idea de leer su discurso de ingreso a la Real Academia Española, donde fue elegido en 2001. Vive retirado casi por completo en su casa valenciana de Oliva, cerca del mar, traspasado por la mansedumbre de las cosas del campo, entregado a la amistad, que es como el altar en el que le gusta estar a Francisco Brines. "En eso he sido muy afortunado. Me considero un hombre millonario en amigos", exclama.
Y vuelve a la carga en su pasión por la palabra, que es contagiosa. "La poesía es el lugar de la tolerancia, no tengo duda", dice. A él le ha servido para descifrar el mundo y descifrarse en él, para entender mejor al hombre con sus (necesarias)contradicciones. "Y, a pesar de que tengo ya el oficio que da la edad, sigo sintiendo la misma inseguridad, igual vértigo al empezar un poema que cuando era joven". Siempre guiado por esa necesidad que es carnívora también, caníbal casi siempre, entregado a una suerte de intuición que no es azar, sino emoción, pensamiento, inteligencia.
"Mirad con cuánto gozo os digo/que es hermoso vivir", escribe Brines en uno de los poemas más emocionantes de "Palabras a la oscuridad". Y esa vida, para este poeta, alcanza su plenitud en el recogimiento de la escritura, en el hondo paseo a solas, en un lector anónimo y atento, en una tarde que sucede con demora, al hilo del mar.
*(Extraído de "El Mundo", 17 de Mayo de 2005).-
http://leetamargo.mybesthost.com/fbrines.html
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VUELO AZUL
18 de Junio, 2005, 1:00
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 Ribeteando espumas de algodón entre las olas del cielo. Es azul tu vuelo, gaviota. Descubriendo auroras vírgenes de brillos nuevos, solo por ti soñados, en horizontes sin explorar. Tus alas desplegadas le ríen, de regreso al nido, al arcoiris de la tarde. Azul es tu vuelo, gaviota.
*De "MARINERO DE ESTRELLAS", (c) Luis Tamargo.-
http://leetamargo.mybesthost.com/p17.htm
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DONDE NACEN LAS OLAS
15 de Junio, 2005, 1:00
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 La calma invadía la tierra. Sus habitantes, apacibles, sembraban, recolectaban y celebraban con alegría sus fiestas... Un día llegó Elqueotea, corriendo, como siempre, pero algo más excitado. No era para menos, bajaba de la gran montaña que preside el poblado, la que llamamos Lamásalta. Aseguraba que desde allí había contemplado cómo se volvía azul la tierra. La siguiente incursión de exploradores trajo cuatro noches de luna, para debatir el misterio... habían descubierto el mar ! Aunque en nada variaban sus vidas, tampoco ya eran las mismas. El ancho portalón frente al horizonte del océano quedaba, tentador, entreabierto. Esos eran los primeros tiempos, cuando comenzaban las incursiones hacia el mar. Así fue como la Isla de la Calma se convirtió en un puerto socorrido por navegantes y aventureros... Para algunos olvidado, para otros añorado, de vez en cuando, mas no siempre...
Después siguieron otras expediciones, las del mar lejano. Ello trajo la disgregación entre las familias, unos regresaron, sin embargo otros no. Aún es recordada la historia de los dos hermanos entre las gentes de la isla. Elqueotea volvía, aunque esporádicamente, de sus viajes mar adentro. Logró hacer fortuna y pudo elegir entre sus muchas propiedades del mejor lugar para vivir. Sin embargo, prefirió su Isla de la Calma.
Su hermano menor, Alfinhuí, ávido de aventuras, nunca volvió a pisar su isla, pero llegaban noticias suyas escritas en algún que otro navío de los que atracaban en puerto. Aunque separados, el lazo de sangre entre los hermanos se mantuvo siempre vivo. Dicen que al final, cuando Elqueotea iba a morir, llegó un emisario de Alfinhuí con una misiva en la que prometía, por fin, su regreso a la isla, con la alegría de reunirse con su hermano y en la que refería los detalles de la fiesta colorida para tal celebración. Poco antes de que Elqueotea cerrase sus ojos por última vez, un inmenso arcoiris unió el mar a la tierra, como nunca nadie lo vió brillar ! ...Pero ese fue el final. Mientras, se sucedieron más y nuevas exploraciones...
*"Es Una Colección de Cuadernos Con Corazón", de Luis Tamargo.-
hthttp://leetamargo.mybesthost.com/dondenacenlaso.htm
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LEER A José Ovejero:
14 de Junio, 2005, 1:00
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 José Ovejero, el último ganador del Premio Primavera de Novela, es licenciado en Geografía e Historia, ha publicado numerosas obras, desde poemarios hasta libros de viajes, ensayos, volúmenes de relatos y novelas.
Además de su variada producción (...) ha colaborado con diversas revistas y periódicos españoles y extranjeros, y sus cuentos y artículos han aparecido en Diario 16, ABC, El Periódico, entre otras muchas publicaciones.
Con "Las vidas ajenas", título que le ha hecho merecedor del citado premio, ha escrito una "sólida novela coral, soberbia en su tensión narrativa y plena de emoción literaria, con una trama magistralmente trazada y prosa directa, concisa, cargada de silencios que gritan, de la urgencia de escapar de una vida hundida y condenada".
(...)Según su autor es una reflexión sobre los explotadores y los explotados, sobre los villanos y las villanías, sobre "esos individuos que todo lo quieren y nada les sacia" y esos otros que "desde la ciénaga de los escalones más bajos se les presenta la oportunidad de escapar de la marginalidad".
*(Fuentes consultadas, El Diario Montañés, La Razón, El Mundo, Magazine cultural, Mayo 2005).-
http://entrerenglones.blogspot.com
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UN AÑO DE BLOG: Testigo de Batón
12 de Junio, 2005, 1:00
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 Después de años y años de escribir descubro el mundo del blog y, ¿quién iba a decirme que podría compartir mis poemas y relatos con tanta gente?... Mi weblog acaba de cumplir un año y en este período -breve, pero intenso- he conocido, leído y compartido con buenos amigos y amigas. Leo a Corazón, que dice:
"Especialmente invito a: "LeeTamargo", por que es un gran escritor y poeta que escribe deliciosamente y me encanta. Gracias."
...¿Quién puede negarse con un piropo así? Pues vamos a celebrarlo con la primera:
1- Estás atrapado en Fahrenheit 451, ¿qué libro te gustaría ser?
...Leí "Fahrenheit", de Bradbury, hace muchos años y he seguido adelante. No hay nada malo en quedarse atrapado en instantes de libros inolvidables, es la mejor recompensa para los lectores.
Ando en esa tarea precisamente, la de escribir el libro que soy...
2- ¿Alguna vez te enamoraste de algún personaje de ficción?
...Me enamoré de la lectura, de los mundos que me descubrió la Literatura: decidí vivir con ella. Y aún sigo enamorado.
3- ¿El último libro que compraste fue?
...Acabo de comprar "El déspota adolescente", de Javier Lorenzo Silva.
4- ¿Qué estás leyendo actualmente?
...Ya sé que es de locos, pero no puedo remediarlo: "Cuentos completos", de Truman Capote; "El amor, las mujeres y la vida", de Benedetti ; y "La Pirámide", de Henning Mankell.
Cinco libros que llevarías a una isla desierta:
"Bajo las estrellas de otoño", de Knut Hamsun (Para leer y releer).
"El Llano en llamas", de Juan Rulfo.
"Cuentos reunidos", de Clarice Lispector.
"Gramática de la fantasía", de Gianni Rodari (Para estudiar y asombrarse).
"Antolojía poética", de Juan Ramón Jiménez (No puede faltar la Poesía).
...Y también... ¡Ah, sólo cinco!
5- ¿A quién le pasas el Batón y por qué?
Espero que no estés demasiado ocupada, Magda, me disculpas, pero te paso el testigo del Batón para conocer tus respuestas que, como siempre, se teñirán de cultura y buen hacer, al compartirlas con quienes te seguimos con admiración. Por eso y porque es un modo de hacerlo así extensible al resto de amigos/as blogueros.
¡Gracias, Corazón! GRACIAS A VOSOTROS: LeeTamargo.-
http://www.livejournal.com/users/leetamargo
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INCANDESCENCIAS DE ESPUMA
11 de Junio, 2005, 1:00
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 Por el sendero de tus muslos te busco, libertad. Descalzo. Grava, grijillo y arena. Mullida hierba de melosa escarcha. Infatigable paso de marcha a casa. Vida. Soñando. Soñar que llego, soñar que voy. Caminando por enmedio, sueño. Gota a gota, sudor y lágrima, lleno el vaso. Y el vaso colmado calma mi sed. Vivir un trago de vida. Libertad.
*De "MARINERO DE ESTRELLAS", (c) Luis Tamargo.-
http://leetamargo.mybesthost.com/e1.htm
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Artículos anteriores en Junio del 2005
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