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Poema: INSPIRACIÓN
 28 de Enero, 2005, 0:00 |
 Recoveco sagrado del camino
que me permite, distraído,
llevar de la mano el ensueño.
De soñarte te creé, creo,
¿ o es que ya existías...?
Siempre en tu lugar y,
vagando alrededor, todas
las otras sendas que nos alejan
de ti, egoístas y lujuriosas, presas
del placer de vernos errar
en el intento. Mas, irónico,
como pirueta última
del destino consumado, extiendes
tu mano blanca sobre mi frente,
ahuyentando el frío,
las dudas, el sudor. Y
una brisa fresca que antes
no estaba viene a sentarse
a mi lado, para susurrarme
una canción, que mañana
el viento habrá olvidado.
*(De "POEMARIO DE RUMBOS",
© Luis Tamargo).-
http://leetamargo.mybesthost.com/s23.htm
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EL CUADRO: Relato
25 de Enero, 2005, 0:00
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 A lo largo de mi azarosa existencia he podido conocer los más variados paisajes y, lejos de sentirme utilizado, ahora reconozco la riqueza y privilegio que ha supuesto distinguir el semblante de quien tenía enfrente. Añoro los primeros tiempos, aquellas tardes de buhardilla entre tanto lienzo amontonado, los primeros colores, manchas tímidas de aventurero trazo. Eran los comienzos. Uno podía ya permanecer eternamente condenado a quedarse reducido a un boceto o, por el contrario, convertirse en un suceder de bocetos ininterrumpido. Tuve suerte de las manos en que caí y hasta donde he llegado. Esta vez el viaje ha sido muy largo, pero algo me dice que posiblemente aquí perdure con carácter indefinido, a juzgar por el modo que tienen de observarme.
Digo que mi vida es un privilegio porque nunca acabo de aprender lo extensa que llega a ser la gama de las emociones humanas. El rostro más afable puede transformarse en gesto soez, despreciable. Y, sin embargo, quien parecía distraído de pronto se desata en exacerbados elogios... El cobalto profundo del oleaje, la polícroma textura de las rocas, parcheadas, sobre el cielo diáfano, difuminado de grises limpios... Otros callan, solo miran. Estos son con quienes puedo hablar, son los interlocutores. Aún recuerdo la viva impresión que dejó en mí grabada mi primer interlocutor; siempre se le recuerda después de que ha desaparecido.
Pero hoy ha sido una jornada distinta, insólita para mí. Se ha formado un gran revuelo en la sala principal y luego, en los pasillos, la gente ha circulado con prisas y desconcierto. Los guardas de seguridad han llegado dispuestos a alejar de las obras al pájaro que, quizás equivocado, vino a parar al museo. Al final consiguieron sacarlo de la estancia y todo ha vuelto a la rutinaria calma familiar. Quizás demasiado rutinaria ahora que otra mirada se posó en mí... El ave me miró, cierto, me contempló con sus ojos de pájaro, verdaderos. Pude notar sus alas golpeando la tela del lienzo, de suave roce, como el mejor de los pinceles. El ave buscaba salir, una ventana, una escapatoria y su batir de alas, intenso, me estremeció, me habló del mar y del cielo, del bosque en la montaña, de pájaros que vuelan...
*Es Una Colección de Cuadernos Con Corazón", Luis Tamargo.-
http://leetamargo.mybesthost.com/elcuadro.htm"
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Leer a KATHERINE MANSFIELD:
23 de Enero, 2005, 0:00
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 Escritora inglesa de relatos y novelas cortas, vivió sólo treinta y cuatro años, pero marcó la literatura. El 19 de febrero de 1918, Katherine Mansfield se despertó temprano y mientras repetía: "He aquí la gentil alondra harta de descanso", tosió y por primera vez escupió sangre. Lo inevitable produjo temor en su ya desalentada escritura: "Qué insoportable sería morir, dejar recortes, fragmentos, nada verdadero terminado". Su Diario guardó cada uno de esos inicios. El "campamento", como ella lo llamaba, fue -en contra de su deseo- editado casi en su totalidad por su marido.
Tenía catorce años, cuando siendo aún alumna del Queens College de Londres, empezó a firmar sus relatos como Katherine Mansfield. Allí conoció a su inseparable amiga, Ida Constanc Baker, cuyas iniciales están en las páginas de su diario. Virginia Woolf (que confesó que la de la Mansfield era la única escritura que le provocaba celos) le pidió un texto para publicar en Hogart. A ella, Virginia Woolf le provocaba tedio (D.H. Lawrence era el único escritor vivo que le importaba). Integrada al círculo de Bloomsbury, publicó Preludio, dedicado a su hermano Leslie, muerto en la Primera Guerra Mundial, en que desveló su pasado: "Sí, quiero escribir sobre mi propio país hasta que sencillamente agote mis existencias". La escritura, que a partir de la muerte de Leslie se había transformado en un martirio privado, fue también un refugio donde enfrentaba su propio miedo a la muerte.
Hurgó en el detalle ("la gota que cae sin terminar de caer"). Profundizó su mirada, siempre dirigida a iluminar los secretos de la vida interior, con una aguda intuición. Su siempre melancólica mirada hacia el mar o hacia algún viso de la naturaleza. Planteó sus ansias de convertirse en cocodrilo y su cansancio.
*(Extraído de "Escribir y Publicar", 2001).-
http://webs.demasiado.com/ltamargo/laslecturas.html
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Relato: ERA UN BOSQUE
17 de Enero, 2005, 0:00
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 ...Era un bosque, diríase que unido más que apretado, aunque de lejos semejaba una compacta masa arbórea. De cerca, sin embargo, era PaloAncho el encargado de marcar las diferencias. Todo el bosque parecía girar en torno a él, grave y serio, rodeado de convecinos que respetaban su edad. Fue AltoyDelgado quien dio la noticia. Se cimbreó ligeramente, agradecido a la brisa, para susurrar en las hojas de su compañera el mensaje que todos anhelaban compartir. Llevaban largas semanas expectantes por los acontecimientos. Nunca conocieron dos veranos seguidos tan largos, sin descanso ni pausa para sus fatigados troncos. Primero, comenzaba el humo levantando nubes redondas y cenicientas sobre sus copas. Luego, venían las despedidas de sus hermanos. El encinar de Loma Llana ya había desaparecido el año anterior. Y también el Robledal Centenario y las Hayas Bellas descarnaron, asomando solo sus puntas negras, la ladera de Montaña Blanca que ahora, desde el Acebal Solitario, temeroso, ofrecía su agreste tristeza al desolado paisaje.
Los eucaliptos se estremecieron nuevamente, unos con otros, alarmados por el oscurecido cielo, salpicados por el hollín, por el amenazante crepitar...
TalloEsbelto abrazó el cuerpo de BuenaSavia, acurrucaron sus ramas, besándose. Contemplaron amorosos los brotes nuevos que nacían, verdes, y los retoños que a su lado ya crecían, juntos. Dejaron resbalar sus lágrimas sin piedad, sin compasión, irremediablemente. Y lloraron, lloraron ante el inminente final...
Tanto y tanto lloraron que al despertar de aquella mañana se dieron cuenta de que llovía. Irremediablente llovía. La lluvia se había unido a su honda pena con su lamento de salvación. Los árboles lloraron y la lluvia caía...
Era un bosque, diríase que unido si uno se iba acercando...
*"Es Una Colección de Cuadernos Con Corazón", Luis Tamargo.-
http://leetamargo.mybesthost.com/eraunb.htm
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Leer a JUAN RULFO:
15 de Enero, 2005, 0:00
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 México recordará a Juan Rulfo en el cincuenta aniversario de "Pedro Páramo".
"Nunca me imaginé el destino de ese libro. Lo hice para que lo leyeran dos o tres amigos, o más bien por necesidad". Así se refirió el escritor mexicano Juan Rulfo a su obra más significativa, "Pedro Páramo", en 1985, un año antes de su muerte y cuando se cumplían tres décadas desde su edición en marzo de 1955. Ahora, cuando ya ha pasado medio siglo desde la edición de la novela, el escritor mexicano, uno de los autores más importantes de la narrativa en lengua española, será objeto de varios homenajes.
"En mayo de 1954 compré un cuaderno escolar y apunté el primer capítulo de una novela que durante muchos años había ido tomando forma en mi cabeza. Sentí por fin haber encontrado el tono y la atmósfera tan buscada para el libro que pensé tanto tiempo". El momento, según el novelista mexicano, tuvo algo de mágico: "Ignoro todavía de dónde salieron las intuiciones a las que debo Pedro Páramo. Fue como si alguien me lo dictara. De pronto, a media calle, se me ocurría una idea y la anotaba en papelitos verdes y azules".
*(Extraído del diario "El Mundo", Enero de 2005).-
http://webs.demasiado.com/ltamargo/jrulfo.html
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DE REGRESO: Poema
14 de Enero, 2005, 0:00
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 De qué ropajes se vistió
la tarde, que no acierto
a divisar el regreso ?
Vacía la casa y llenos
los caminos de pasos andados.
Abandonadas, las tejas,
guardianas de soledades.
Las ventanas solas, asomadas
al tiempo que no volvió.
Sin retorno, la fuente
mana agua plateada
en la noche azul, como ayer.
*(De "POEMARIO DE RUMBOS",
Luis Tamargo).-
Foto cedida por Odyseo*
http://odyseo.splinder.com
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Poema: ESPERANZA...
11 de Enero, 2005, 0:00
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 Tu pecho me dió alimento antes de nacer.
Nací. Y ando la vida naciendo
para volver a ti, con los ojos abiertos,
aspirando el anhelo del aire.
Cuando desciende, el espíritu me habla.
Mudo y ciego el ser humano,
lo deja pasar mientras prepara el arma.
Cazador cazado. Nada amo más que
el olor de tu camino de estrellas.
Sordo y cruel el ser humano,
que me espía en las cañadas.
Te miro y me acechas.
Te hablo, me muevo y
te revuelves y disparas.
No vale la pena, enemigo de ti mismo.
Miro y anhelo.
El camino recto
serpentea en la cañada.
*(De "ESCRITOS PARA VIVIR",
Luis Tamargo).-
http://leetamargo.mybesthost.com/e2.htm
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Artículos anteriores en Enero del 2005
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