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Poema: INSPIRACIÓN
 28 de Enero, 2005, 0:00 |
 Recoveco sagrado del camino
que me permite, distraído,
llevar de la mano el ensueño.
De soñarte te creé, creo,
¿ o es que ya existías...?
Siempre en tu lugar y,
vagando alrededor, todas
las otras sendas que nos alejan
de ti, egoístas y lujuriosas, presas
del placer de vernos errar
en el intento. Mas, irónico,
como pirueta última
del destino consumado, extiendes
tu mano blanca sobre mi frente,
ahuyentando el frío,
las dudas, el sudor. Y
una brisa fresca que antes
no estaba viene a sentarse
a mi lado, para susurrarme
una canción, que mañana
el viento habrá olvidado.
*(De "POEMARIO DE RUMBOS",
© Luis Tamargo).-
http://leetamargo.mybesthost.com/s23.htm
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EL CUADRO: Relato
25 de Enero, 2005, 0:00
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 A lo largo de mi azarosa existencia he podido conocer los más variados paisajes y, lejos de sentirme utilizado, ahora reconozco la riqueza y privilegio que ha supuesto distinguir el semblante de quien tenía enfrente. Añoro los primeros tiempos, aquellas tardes de buhardilla entre tanto lienzo amontonado, los primeros colores, manchas tímidas de aventurero trazo. Eran los comienzos. Uno podía ya permanecer eternamente condenado a quedarse reducido a un boceto o, por el contrario, convertirse en un suceder de bocetos ininterrumpido. Tuve suerte de las manos en que caí y hasta donde he llegado. Esta vez el viaje ha sido muy largo, pero algo me dice que posiblemente aquí perdure con carácter indefinido, a juzgar por el modo que tienen de observarme.
Digo que mi vida es un privilegio porque nunca acabo de aprender lo extensa que llega a ser la gama de las emociones humanas. El rostro más afable puede transformarse en gesto soez, despreciable. Y, sin embargo, quien parecía distraído de pronto se desata en exacerbados elogios... El cobalto profundo del oleaje, la polícroma textura de las rocas, parcheadas, sobre el cielo diáfano, difuminado de grises limpios... Otros callan, solo miran. Estos son con quienes puedo hablar, son los interlocutores. Aún recuerdo la viva impresión que dejó en mí grabada mi primer interlocutor; siempre se le recuerda después de que ha desaparecido.
Pero hoy ha sido una jornada distinta, insólita para mí. Se ha formado un gran revuelo en la sala principal y luego, en los pasillos, la gente ha circulado con prisas y desconcierto. Los guardas de seguridad han llegado dispuestos a alejar de las obras al pájaro que, quizás equivocado, vino a parar al museo. Al final consiguieron sacarlo de la estancia y todo ha vuelto a la rutinaria calma familiar. Quizás demasiado rutinaria ahora que otra mirada se posó en mí... El ave me miró, cierto, me contempló con sus ojos de pájaro, verdaderos. Pude notar sus alas golpeando la tela del lienzo, de suave roce, como el mejor de los pinceles. El ave buscaba salir, una ventana, una escapatoria y su batir de alas, intenso, me estremeció, me habló del mar y del cielo, del bosque en la montaña, de pájaros que vuelan...
*Es Una Colección de Cuadernos Con Corazón", Luis Tamargo.-
http://leetamargo.mybesthost.com/elcuadro.htm"
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Leer a KATHERINE MANSFIELD:
23 de Enero, 2005, 0:00
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 Escritora inglesa de relatos y novelas cortas, vivió sólo treinta y cuatro años, pero marcó la literatura. El 19 de febrero de 1918, Katherine Mansfield se despertó temprano y mientras repetía: "He aquí la gentil alondra harta de descanso", tosió y por primera vez escupió sangre. Lo inevitable produjo temor en su ya desalentada escritura: "Qué insoportable sería morir, dejar recortes, fragmentos, nada verdadero terminado". Su Diario guardó cada uno de esos inicios. El "campamento", como ella lo llamaba, fue -en contra de su deseo- editado casi en su totalidad por su marido.
Tenía catorce años, cuando siendo aún alumna del Queens College de Londres, empezó a firmar sus relatos como Katherine Mansfield. Allí conoció a su inseparable amiga, Ida Constanc Baker, cuyas iniciales están en las páginas de su diario. Virginia Woolf (que confesó que la de la Mansfield era la única escritura que le provocaba celos) le pidió un texto para publicar en Hogart. A ella, Virginia Woolf le provocaba tedio (D.H. Lawrence era el único escritor vivo que le importaba). Integrada al círculo de Bloomsbury, publicó Preludio, dedicado a su hermano Leslie, muerto en la Primera Guerra Mundial, en que desveló su pasado: "Sí, quiero escribir sobre mi propio país hasta que sencillamente agote mis existencias". La escritura, que a partir de la muerte de Leslie se había transformado en un martirio privado, fue también un refugio donde enfrentaba su propio miedo a la muerte.
Hurgó en el detalle ("la gota que cae sin terminar de caer"). Profundizó su mirada, siempre dirigida a iluminar los secretos de la vida interior, con una aguda intuición. Su siempre melancólica mirada hacia el mar o hacia algún viso de la naturaleza. Planteó sus ansias de convertirse en cocodrilo y su cansancio.
*(Extraído de "Escribir y Publicar", 2001).-
http://webs.demasiado.com/ltamargo/laslecturas.html
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Relato: ERA UN BOSQUE
17 de Enero, 2005, 0:00
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 ...Era un bosque, diríase que unido más que apretado, aunque de lejos semejaba una compacta masa arbórea. De cerca, sin embargo, era PaloAncho el encargado de marcar las diferencias. Todo el bosque parecía girar en torno a él, grave y serio, rodeado de convecinos que respetaban su edad. Fue AltoyDelgado quien dio la noticia. Se cimbreó ligeramente, agradecido a la brisa, para susurrar en las hojas de su compañera el mensaje que todos anhelaban compartir. Llevaban largas semanas expectantes por los acontecimientos. Nunca conocieron dos veranos seguidos tan largos, sin descanso ni pausa para sus fatigados troncos. Primero, comenzaba el humo levantando nubes redondas y cenicientas sobre sus copas. Luego, venían las despedidas de sus hermanos. El encinar de Loma Llana ya había desaparecido el año anterior. Y también el Robledal Centenario y las Hayas Bellas descarnaron, asomando solo sus puntas negras, la ladera de Montaña Blanca que ahora, desde el Acebal Solitario, temeroso, ofrecía su agreste tristeza al desolado paisaje.
Los eucaliptos se estremecieron nuevamente, unos con otros, alarmados por el oscurecido cielo, salpicados por el hollín, por el amenazante crepitar...
TalloEsbelto abrazó el cuerpo de BuenaSavia, acurrucaron sus ramas, besándose. Contemplaron amorosos los brotes nuevos que nacían, verdes, y los retoños que a su lado ya crecían, juntos. Dejaron resbalar sus lágrimas sin piedad, sin compasión, irremediablemente. Y lloraron, lloraron ante el inminente final...
Tanto y tanto lloraron que al despertar de aquella mañana se dieron cuenta de que llovía. Irremediablente llovía. La lluvia se había unido a su honda pena con su lamento de salvación. Los árboles lloraron y la lluvia caía...
Era un bosque, diríase que unido si uno se iba acercando...
*"Es Una Colección de Cuadernos Con Corazón", Luis Tamargo.-
http://leetamargo.mybesthost.com/eraunb.htm
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Leer a JUAN RULFO:
15 de Enero, 2005, 0:00
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 México recordará a Juan Rulfo en el cincuenta aniversario de "Pedro Páramo".
"Nunca me imaginé el destino de ese libro. Lo hice para que lo leyeran dos o tres amigos, o más bien por necesidad". Así se refirió el escritor mexicano Juan Rulfo a su obra más significativa, "Pedro Páramo", en 1985, un año antes de su muerte y cuando se cumplían tres décadas desde su edición en marzo de 1955. Ahora, cuando ya ha pasado medio siglo desde la edición de la novela, el escritor mexicano, uno de los autores más importantes de la narrativa en lengua española, será objeto de varios homenajes.
"En mayo de 1954 compré un cuaderno escolar y apunté el primer capítulo de una novela que durante muchos años había ido tomando forma en mi cabeza. Sentí por fin haber encontrado el tono y la atmósfera tan buscada para el libro que pensé tanto tiempo". El momento, según el novelista mexicano, tuvo algo de mágico: "Ignoro todavía de dónde salieron las intuiciones a las que debo Pedro Páramo. Fue como si alguien me lo dictara. De pronto, a media calle, se me ocurría una idea y la anotaba en papelitos verdes y azules".
*(Extraído del diario "El Mundo", Enero de 2005).-
http://webs.demasiado.com/ltamargo/jrulfo.html
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DE REGRESO: Poema
14 de Enero, 2005, 0:00
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 De qué ropajes se vistió
la tarde, que no acierto
a divisar el regreso ?
Vacía la casa y llenos
los caminos de pasos andados.
Abandonadas, las tejas,
guardianas de soledades.
Las ventanas solas, asomadas
al tiempo que no volvió.
Sin retorno, la fuente
mana agua plateada
en la noche azul, como ayer.
*(De "POEMARIO DE RUMBOS",
Luis Tamargo).-
Foto cedida por Odyseo*
http://odyseo.splinder.com
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Poema: ESPERANZA...
11 de Enero, 2005, 0:00
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 Tu pecho me dió alimento antes de nacer.
Nací. Y ando la vida naciendo
para volver a ti, con los ojos abiertos,
aspirando el anhelo del aire.
Cuando desciende, el espíritu me habla.
Mudo y ciego el ser humano,
lo deja pasar mientras prepara el arma.
Cazador cazado. Nada amo más que
el olor de tu camino de estrellas.
Sordo y cruel el ser humano,
que me espía en las cañadas.
Te miro y me acechas.
Te hablo, me muevo y
te revuelves y disparas.
No vale la pena, enemigo de ti mismo.
Miro y anhelo.
El camino recto
serpentea en la cañada.
*(De "ESCRITOS PARA VIVIR",
Luis Tamargo).-
http://leetamargo.mybesthost.com/e2.htm
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ERA UN BOSQUE: Libro de Relatos
7 de Enero, 2005, 0:00
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 "Luis Tamargo Alonso viene desde la poesía al relato, que es un camino donde se cruzan a menudo ambos géneros. El poema y el cuento viven del ritmo y de la musicalidad. El aliento poético está presente en este libro, como si la savia de los árboles que aparecen con tanta frecuencia en sus Relatos, viniera de atrás, de su primera publicación, “Escritos Para Vivir”. Los árboles de Luis Tamargo forman también su bosque particular: “Era un bosque, diríase que unido, si uno se iba acercando”. Árboles con nombre propio, que incluso pueden llamarse Pablo... Hayas, tilos, sauces, eucaliptos, abedules, fresnos, rumorean aquí a sus anchas. La lluvia, los árboles, el viento, la nieve y los ríos dejan al paisaje en un lugar, no sólo descriptivo, sino de auténtico protagonismo".
...Así comienza el prólogo de Angelina Lamelas a mi primer libro de relatos. Mi gratitud es grande, porque no hay nada comparable a un primer libro. Casi diría que a cada relato, a cada texto, pues sólo el que se atrevió a sacarles de la nada conoce el fin último que los alienta; todos costaron trabajo, dedicación y cariño, mucho amor. Sí, no hay otro modo de escribir que sintiendo.
Pero además son ustedes, los lectores y lectoras quienes otorgan el beneplácito definitivo y, si no lo dan, al menos asienten callados, en el silencio sonoro de la lectura. Gracias a todos por leer! OS SALUDO, AMIGOS/AS:
Luis Tamargo.-
http://leetamargo.mybesthost.com
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Relato: ...LAS GASTA MÁS DURAS
1 de Enero, 2005, 0:00
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 Le odiaba tanto que hasta me asusté de mí mismo. El propósito inicial que me llevó a la granja escuela “Los Corzos” había dado giro un giro tan insospechado como indeseable. Para algunos que hemos nacido en el medio rural el campo es nuestra única salida. Las grandes urbes quedan lejos a veces e, incluso, representan un entorno hostil e incierto, por lo que trabajar el campo significa algo más que ganarse el sustento; me había propuesto hacerlo bien, convertirme en un profesional. Cuando finalicé el segundo nivel de las enseñanzas agropecuarias surgió la posibilidad de continuar mi curso de especialización en la Hacienda “Los Corzos”; me atrajo especialmente la idea de que no me alejaba demasiado de la comarca y que, por primera vez, tendría contacto con los viñedos, mundo que me apasionaba.
Sin embargo, enseguida pude percibir que el aire que se respiraba en “Los Corzos” se salía de lo habitual. Su capataz, al que llamaban Bravo Jo, era un hombre corpulento y de gran envergadura, entrado ya en redondeces más por el descuido que por los años. Su voz ronca y cascada gritaba en vez de hablar y, de su sarcástico tono, lo que más desagradaba eran sus estentóreas carcajadas que siempre comenzaban de un minúsculo hilo de risa sostenido entredientes.
-...Si algo queda por recoger mi amigo el espantapájaros me lo contará -Fueron sus primeras palabras, mientras señalaba hacia el otro lado de la huerta.
Llevaba ya más de una semana entregado de pleno a la insigne tarea que me había encomendado. En la huerta que se extiende frente a la cuadra, había un gran magnolio cuyas anchas hojas caían sin descanso y que había de rastrillar en un montón. Cada mañana el montón de hojas aparecía revuelto y nuevamente disperso, con lo que debía volver a reunir las hojas recogidas y las nuevas. La desolación de ver mis sueños tan alejados del principal interés, hacía crecer en mí un sinsentido imposible de disimular en la expresión de desgana de mi rostro. Los demás lo contemplaban mayormente en silencio, con la experiencia callada de quienes antes padecieron ya la bravuconada. El mal sabor de boca que a alguno le quedó le impidió después volver a sentirse solidarios. Otros marcharon o casi huyeron. El compañero de mesa me contó que el pasado año uno de los muchachos apareció ahorcado en el desván; fue una etapa tensa y reciente en que muchos vieron peligrar su futuro, pero sin poder poner otro remedio sino esperar el fin del curso y así trasladarse a otro centro de personal más cualificado.
Al fin y al cabo, yo había tenido suerte, según mi compañero, pues mi castigo, aunque continuado era leve. Con él, sin embargo, según contó, no anduvo tan repartido sino que se ensañó todo de un golpe. Me enseñó la cicatriz que le quedó de aquella novatada, cuando al intentar sostener la soga que aguantaba la carga, previamente desatada, el peso de la violenta caída le deshizo el pulgar derecho. No perdió el dedo, pero se le dejó inservible, me explicaba mostrándome su inutilidad...
-La vida las gasta más duras -le susurré, tratando de consolar.
-...No, el diablo -apuntó mi amigo.
Aquella tarde rastrillé cada hoja muerta que caía a la huerta. Al lado, un vasto maizal se extendía ahora vacío, custodiado tan solo por un abandonado espantapájaros que con su rígida mueca no conseguía ahuyentar las bandadas de cuervos y urracas que repicaban entre las briznas. Con el atardecer casi no distinguía ya las hojas en la yerba, pero rastrillé mecánicamente y, azuzado por el desconsuelo, lloré. Sí, lloré amargamente, de rabia, molesto al recordar las palabras de Bravo Jo:
-A lo mejor al espantapájaros no le caes bien...
Sus risotadas seguían oyéndose aún después haberse marchado y el eco macabro de su fechoría me hería más que la broma en sí.
A la mañana siguiente, cuando me disponía a reanudar las tareas en el establo, el revuelo de la granja me inquietó y, rápido, me acerqué al grupo de muchachos que enseguida abrieron cerco al grotesco espectáculo con el que se encontraron... En el rellano del abrevadero, el cuerpo de Bravo Jo yacía tendido, inerte, atravesado por una gruesa vara que asomaba más de dos cuartas por su boca. Muerto y empalado, le tapaba la frente el desaliñado sombrero del espantapájaros; en una mano, apretada, la nariz de zanahoria y en la otra, también contraída, aguantaba el rastrillo. El silencio que reinaba nos obligaba a mirarnos unos a otros, pero ningún atisbo de pesar afloró ante aquel horror. Al dispersarnos a nuestras labores lo hicimos percibiendo los otros sonidos de la mañana, casi podía tocarse el aroma de la yerba fresca, antes desapercibida. En la huerta, no me sorprendió encontrar el montón de hojas intacto. Sin embargo, el espantapájaros había desaparecido... Era curioso, hasta los pájaros parecían respetar el campo en su ausencia...
*"Es Una Colección de Cuadernos Con Corazón", Luis Tamargo.-
http://leetamargo.mybesthost.com/lasgasta.htm
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